Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи пользователя: Фердинанд Касачужица (список заголовков)
14:53 

Фердинанд Касачужица
"Различивший хоть слово - спасён"
26.11.2010 в 01:44
Пишет Rebel Rush:

Часто меня спрашивают "Когда уже? Когда?!" Когда я возьмусь за шахматы, ведь у меня уже почти готова ладья черной масти, и я даже нашел девушку, с которой следует рисовать. Когда доделаю колоду, почему за столько времени готовы только пять штук. И конечно же - когда допишу рассказ "Цевты", ведь первая часть готова, а вторая - всего ничего.
И я бы сам хотел знать, когда. Потому что рук не хватает, вдохновения, временами тупо сил душевных. Садишься и насилуешь себя два часа после чего спишь 14, будто вагоны разгружал полночи и хочется на вопросительный взгляд Виолы заорать: "Блять, я не конвейер!" Когда же будут Евы, спрашивает она, ведь их, если доделать, возьмут в любую галерею, в этом даже я не сомневаюсь, но при этом в душе не ебу, когда они будут. Когда рак на горе свистнет.
Все это требует огромного количества времени, а хочется пойти и посидеть в баре Жопа. Хочется в ГЭЗ-21 зависнуть с каким-нибудь очередным непризнанным гением, который будет рассказывать, о чем он думает, когда идет по площади Маяковского. Хочется пыриться в компьютерную игрушку и хихикать, переписываясь с кем-нибудь в аське о мелочах жизни.
Сижу за столом, на стуле в позе лотоса, на коленях какая-нибудь очередная мазня плакатная, на башке пучок, утыканный грязными кисточками, на мне безразмерная футболка, походящая на палитру, ибо имею манеру кисти вытирать об одежду, в зубах еще одна кисть, и я тянусь к клавиатуре, отвечая на чью-нибудь очередную бугагашечеку. Вот так выглядит сумасшедший маляр за работой.
Все-таки рисование - процесс не механический, тут нужно за душой иметь что-то, поэтому невозможно порой заставить себя сделать больше... Взялся за The Human Equation не потому что делать больше нечего, а потому что так надо, не смотря на кучу незавершенных работ.

URL записи

14:53 

Фердинанд Касачужица
"Различивший хоть слово - спасён"
03.07.2010 в 01:24
Пишет Децимация:

О всем и равенстве.
Все ли равно мне?
Эманации не дают ответить так, как хотелось бы.
Скажи, когда и насколько мы поедем на Байкал?

Поле полетов, целое поле полетов обрушилось на обезумевшие ставни моего окна. Окно не заклеили на зиму. От этого крайне холодно, но зато проникает необходимое свободнее. И плывут-разлетаются разноцветные листики и круги на асфальте. Можно было бы говорить о параидолиях, если бы не тонкие миры, от которых ограду поставили из того же в точности, только тяжелого и не дающего любви к смерти. На полях развернулись всяческие обманчивые предположения о смысле. Объяснить людям, что же такое желание быть таким как все - невозможно. Именно поэтому оказывается особо важным вот это вот незаклеенное окно. Вот если я пойду спать, так останется проход. Но что ж вы говорите о контроле государства над личностью. Куда вы позволяете себе двигаться, оставаясь на месте? В окно не надо. Оно для другого. Слишком сумбурно, зато интровертированно и нет возможности не напрягаться в дальнейшем, потому что у тебя вышел минус, а у меня плюс. Ну это же всего лишь полюса. А не важно, в какую сторону болезнь тебя направила. Содержание ни при чем. Мы ищем общую феноменологическую истину, позволяя себе слегка игнорировать конкретное наполнение идеи. Вы здесь и хорошие, а мы там плохо очень движемся к трансцендентному. У вас есть установки не на безусловную любовь, а на расщепление гештальта на тряпки для мытья обуви, полов, пыли. И полумертвый мент может быть неспасен по тем самым законам, к которым стремятся те, кто не хочет быть как все. Для движения вперед и вглубины на поверность надо быть крайне эгоцентричным, но ни в коем случае не эгоистичным. Эгоцентризм спасает карму, карма спасает все остальное. В конце концов это все тоже под общим эгрегором и не дает выйти за рамки принудительного спасения. А так - достаточно лишь сказать, что я спасаюсь. И даже если найдется какой-то сильный спасительный символ, в него вцепятся не желающие быть как все и сделают общественным туалетом, потом плачась об этом и чувствуя гордость за попытку. А побеждал всегда кто? Обычный, не самый худший. Скромный и умеющий говорить коротко. Ваши вопросы про власть личности или власть массы отвечается однобоко-разносторонне. Надо заглянусь наружу лишь как внутрь, а не покупаться на оболочку и количество. Вам осталось совершенствовать себя и проползать в эту щелочку в окне, даже игнорируя заветы Путина и Православия. Главное не перестараться и не стать чересур волшебным не как все. Там пойдет ужасный эгоизм, вышедший из высшей ценности эгоцентризма. А когда набросятся опять не такие как все, придет один самый как раз-таки такой и вы снова запутаетесь и пойдете к тому полюсу. Все равно же понятно, что мир можно спасти лишь саморазвитием и телефонными разговорами по ночам с неизветсно кем. В таком случае, главное, либо навесить, либо не навешивать ярлыка. Можно навесить ярлык, но быть наивным слушателем. Можно, конечно, продолжить питаться соками чужих трудов и продолжать размышлять. Самое смешное в другом - все правильно. Ты не ошибешься. Потому что все неправильно. Бог ждет к себе человека. Человек пытается, а там маленькая дырочка или окно отвлекло. Ну, пожалуй, надо избавиться от страха и идти по своему пути. Путь должен предполагать отход от пути. Безупречность приходит позже. Граница бодрствования и сна - максимальный показатель всему. Начинаются верчения шестеренок. Таких же как у всех. Ведь эта патология - это единственные кто умеют быть как все. Остальные так и останутся не как все. Стоит смотреть на природу, конечно. Важно радоваться. Быть трикстером. Эгоцентрично переворачивать другого. На пути ты будешь собой. Это обязательно. Даже если ты вообще не ты, потому что ты истероид и тебя много. Значит будешь таким. С высшим проявлением психопатического счастья. И со счастьем смотреть на фонарь, то, что висит на подъездом, как его заливает небольшой дождичек. И не кидаться куда бы-то ни было. Оставаясь феноменологом. Все люди разные, да. Все люди бесконечно одинаковы.


URL записи

14:52 

Фердинанд Касачужица
"Различивший хоть слово - спасён"
29.10.2010 в 19:05
Пишет Травка:

* * *
Однажды в город привезли четырех китов. Их поместили в бассейн на площади, чтобы они, когда выдыхали, устраивали фонтаны. Так в нашем городе всегда делают. Я не зняю, как киты живут в таком маленьком водоеме. Туда же вечно кто-то кинет то бутылку, то окурок. А вдруг под тонким слоем асфальта тысячи кубометров воды!
Хорошо быть китом. В воде всегда прохладно и полумрак.
Нет, асфальт очень крепкий везде. Но это не значит, что там ничего нет! Конечно, попинав и попрыгав по нему, ничего не узнаешь. Надо будет спросить сантехников. Эй, говорю я, мистер сантехник, вы сейчас полезете в колодец? А как там? Спасибо, мистер! С удовольствием.
Потрясающее ощущение. Оказывается снизу асфальт прозрачный и можно увидеть, как ходят люди, роняют что-то. Прекрасная, холодная вода вокруг, прозрачная, как слеза ребенка. Да, чуть соленая. Я люблю кувыркаться в воде. Любил. Когда мы с мамой и папой ездили на море в детстве. В моем. Внизу всегда очень темно, а я обожаю заплывать далеко. Надо проплыть, может быть, метров триста до китов в открытом бассейне. Большие. Прекрасные киты. От них так и веет мудростью столетий, что они живут на земле. Мудростью и мощью. Я никогда не видел детеныша кита. Такой же маленький и подвижный, как все дети в его возрасте. Привет, - пробулькал я. И мы играли с ним, пока не наступил вечер и не пришлось плыть наверх.
Странные люди! Ну что же вы смотрите на меня? Мистер сантехник, спасибо вам. Что ж у всех глаза то такие большие? Ну, мало ли. Кто поймет этих людей.
Милый, ты весь мокрый! Где ты был? - Это жена беспокоится. Я, э-э, я.. Ну вот что ей ответить? Упал в бассейн. Мир наш - удивительная штука. Под асфальтом тонны воды, в бассейне киты. А я вот мокрый весь. Спасибо, милая. Жена принесла таблетки. Спасибо тебе.

2008

URL записи

14:46 

Фердинанд Касачужица
"Различивший хоть слово - спасён"
19.10.2010 в 14:53
Пишет Izult:

Так вот оно как, Михалыч!..
Люди-Птицы.
Птицы. Кто они?
Крылатые и летают. Фантазируют.
Живут в мире духовного, высокого, небесного.
Пернатые.
Вьют гнёзда, устраивают быт и уют.
Говорят, что если хочешь в доме удачи и света - заведи птицу.
Или Птицу.

Disclaimer: Далее в тексте под "Птица", "Птицы" будут пониматься физически обычные человеческие существа с особой, птичьей, повадкой, жизненным укладом.


читать дальше

URL записи

14:44 

Фердинанд Касачужица
"Различивший хоть слово - спасён"
09.02.2009 в 15:43
Пишет Дейдре:

надо бы распечатать да на дверь вывесить)
30.01.2009 в 21:28
Пишет Шенайя:

Переводчик

Дополнение в обсуждениях в других дневах: заменить "хрен" на "васаби" :gigi:

URL записи

URL записи

14:43 

Фердинанд Касачужица
"Различивший хоть слово - спасён"
04.09.2010 в 16:56
Пишет мамлеевский персонаж:

Проснулся сегодня в полпервого дня, встал с кровати, попытался пожрать, листая незатейливую книжицу – и ни с того, ни с сего – слезы из глаз, и крик истошный подкатил к горлу, и наружу, блевотиной кровавой. Упал на кровать, благо один дома был, и орал благим матом где-то полчаса.
А вообще – было ли у тебя такое, что чувствовал себя ЧУЖИМ решительно всему, всем системам, идеологиям, умопостроениям, социальным группам и, в особенности, этому самому, «простому человеческому»? И не скажешь даже, от чего более невыносимо – от окружающего, которое заставляет внутренности сотрясаться от клокочущего истерического смеха, или от ощущения собственной чужеродности, пронизывающего нутро нечеловеческим холодом.
Я всегда казался себе со стороны либо ничтожно маленьким и незначительным, как мусор, жалостным мизером, либо бесстыдно громоздким, аки слон в посудной лавке, выпирающим, как булыжник, лежащий на ровной дороге.
Стыдно существовать же ж, когда таков. Люди прямо или косвенно упрекают в том, что я бравирую своей якобы непохожестью. Может, и так – со стороны виднее. Но к сожалению, скорее всего, это не бравада. Я действительно бесстыдно равнодушен к тому, к чему НЕ НАДО бы так относиться. Родственные связи, женские штучки, семья, вкусное мяско, марки машин, хорошие оценки, достойное поведение в обществе, долгаящасливаяжизнь, а что подумают люди....Спокойно живу без всего этого – до тех пор, пока кому-то не взбредет в голову – а как же так, как можно не посвятить этому жизнь, этим воистину Важным и Вечным Вещам? Да и самого порой совесть мучает, неужто я и впрямь такое равнодушное, эгоистичное быдло, если не понимаю всех этих ВЕЛИКИХ ЦЕННОСТЕЙ? И при этом восторгаюсь тем, чем вообще восторгаться глупо – какой-то музычкой, отдельными людьми, словами, пейзажами…Слишком громко смеюсь, слишком часто плачу. В порядочном обществе так себя не ведут, право же. В порядочном обществе вообще не принято выражать эмоции.
И при всем этом, сам, по сути, ничем не отличаюсь от большинства. Ну, лузер. Ну, идиот. Ну, бывает. Не попытался ведь даже ни разу пойти против системки, которую ругательски ругаю, выпучив глаза и высунув язык. В НБП, к примеру, не состоял, ибо и там видел очередную систему, структуру, чувствовал себя заведомо лишним. Да какое там НБП, сколько себя помню, решительно никакой идеей всерьез не увлекался, не уходил с головой, всегда был теплохладен, как мертвая рыба. Зато вот на филфаке учусь, ололо. Если копнуть поглубже – полнейшая посредственность, не поэт ведь, не музыкант, не художник, всего по чуть-чуть и несерьезно, а апломб при этом – ого-го, как это ОБЫЧНО и бывает.
И еще больше тошнит, когда ко всему этому вдобавок лезет изнутри пресловутый человечизм, который ты так ненавидишь, так презираешь, так любишь смешивать с говном. Слабость, похоть, ничтожность, вонь.
И от лживости собственной, в разы более, чем от косности мирской. Бедный мир не виновен, ему просто больно. А ты – даже когда бьешься в одинокой истерике, на периферии сознания бегущей строкой приснопамятные словечки «все это ложь все это ложь все это ложь все это ложь»
Написал вот высер и думаю, что все совсем не то. Чуть более, чем полностью. Все это пиздеж. Все это хуйня. Тащемта. Например. Эт` самое. Так сказать. Вот.

URL записи

14:42 

Фердинанд Касачужица
"Различивший хоть слово - спасён"
18.02.2010 в 16:08
Пишет Дейдре:

Человек человеку текст (с)
Эрэа Arme подбросила мне идею к размышлению. Музыка народная, полуночный берд - авторский :tease2:
Чем отличается филолог от обычного человек? А тем, что филолог воспринимает мир через текст.
Разочаровалась вот в человеке, которым долгое время восхищалась. Он казался таким умным, образованным и свободомыслящим, а оказалось, что он просто умеет хорошо говорить - страстно, эмоционально, убедительно. Его выдал текст. Текст он такой, он врать не умеет. Оказалось, что этот человек - такой же человек, как и я. Не хуже и не лучше, со своими тараканами. А нечего писать сказки и давать их читать филологу.
Впрочем, создать Текст может не каждый, почти каждый может написать несколько связанных между собой предложений. Текст у Экзюпери, у Зайцева, у Достоевского, у Маркеса, а у нас так, связанные между собой предложения. Поэтический текст у Пушкина и Есенина, а у нас так, вирши. За редкими исключениями, разумеется. Эти исключения есть. И Слава Богу.
У меня была сегодня гостья. Она тоже умеет говорить, она говорит образами, ей не нужно переубеждать меня или настаивать на своей исключительной точки зрения. Она знает, что я или пойму её или попрошу уточнить. И если я возражаю, то это дополнение и развитие её мысли, а не попытка заставить её сменить точку зрения. Такие собеседники встречаются нечасто и я их очень ценю. Особенно, когда наши воззрения не совпадают. Люди, которые говорят Текстом, очень редки. Или назвать их интертекстом? Потому что мы пишем друг друга во время каждого нашего разговора - не важно личная это встреча или переписка в сети. Текст остается Текстом. И мы не переписываем друг друга.
В моем кругу общения в принципе принято безграничное уважение к собеседнику и его воззрениям. Принято, но соблюдается не всегда. И потому, если не происходит контакта Текст к Тексту, мы прячемся за Установленными Формами. Установленные Формы опасны, как и любая маска - они порой прирастают к лицу. Человек забывает Текст и уже не может никого написать, лишь переписывает и иногда получается неплохая стилизация. Но будет ли такое вмешательство к лучшему?
Оригинальный Текст всегда выше любой стилизации, как бы эстетично она ни выглядела. Оригинальный текст всегда связан с другими Текстами. В литературоведении это называется Традицией, а в жизни Культурой. Иногда Стилизацию и Текст сложно различить: в древнерусской литературе авторы писали под Автора, Ремизов писал под авторов - предлагая вернуться к истокам. Это Текст. И у Ольги Громыко текст, а у массы подражателей стилизация. Человек Текста даже стилизацию превратит Текст и никакой постмодернизм ему не помешает. Человек Формы даже Текст сделает стилизацией. И никакой лит.институт ему не поможет.

URL записи

14:39 

Фердинанд Касачужица
"Различивший хоть слово - спасён"
13.10.2010 в 11:19
Пишет мамлеевский персонаж:

Обыдиотилась совсем,
Такая стала несравненная,
Почти что ничего не ем
И улыбаюсь, как блаженная.

И, если дурой назовут,
Приподниму я брови черные.
Мои мечты в раю цветут,
А здесь все дни мои покорные.

Быть может, так и проживу
Никем не узнанной царицею,
Дразня стоустую молву
Всегда безумной небылицею.

Ф.Сологуб, 7 июня 1915


На крыше сгоревшей почты сидел немолодой мужчина, держа в руках прочный канат с привязанным к нему ведром. Ведро мерно раскачивалось на расстоянии примерно полметра от земли. На земле стоял другой пожилой гражданин, и, осуждающе глядя на первого, повторял: "Ты, нахуй, клоун! Клоун, нахуй, бля!" Первый не отвечал второму - лишь улыбался в усы своим изрытым лицом.
В это время на планете консервных банок Алексей "Угол" Фишев вдохновенно-остервенело пел о том, что кукольный театр нахуй сгорел, и куклы тоже сгорели на хуй. Лысый отец в этом случае сказал бы коротко и ясно: "Гештальт".
Посторонним В. стоял рядом, глядя на все это, и ему хотелось обхватить голову руками и бежать прочь из этого замшелого сибирского города, который - он знал это уже давно - был испокон веков населен отнюдь не людьми, а существами странной, нечеловеческой породы, от рождения являющимися носителями безумия и ужаса. Он подозревал, что рождались они вовсе не от сострадательных и теплых матерей, а от смеси дорожной грязи, пыли и бетона, иногда канцелярского или обойного клея, некоторые же сами собой произрастали на задворках скотобоен и психиатрических больниц. Какое-то время он не мыслил для себя иной среды обитания, и думал, что нет ничего, кроме этой унылой, вульгарной эсхатологии - до тех пор, пока Инобытие не заграбастало его цепкими своими когтищами, не выпотрошило до самых глубин сокровенного, не вытряхнуло из него отрыжки пьяной совести и не вернуло его в изначальное состояние ума и бытия, которое было дано ему при рождении на задворках скотолечебницы/психобойни. В. заглянул в себя так безбашенно и яростно, что мироздание превратилось в полиэтилен и не замедлило с треском поехать по швам. И вправду - есть, есть Иное! А вы думали, что - все нолики да единички, единички да нолики? Неееет, вот оно, Инобытиище, ВОТ ОНО!..
К тому же, с некоторых пор после туристического трипа его постоянно преследовали мысли о еде. Уже довольно долгое время ему хотелось сожрать чью-нибудь душоночку, и не просто какую-нибудь завалящую, а юную, нежную, идеалистическую, чтоб сама, родименькая, тянулась к Бездне, шла послушно на поводу собственного неясного томленьица - прямиком в пасть сверхбытия, воплощенного в жалкой фигурке псевдобезумца, пугливо закрывающего колючепроволочными руками голову, дабы не выдать себя врагу. Слопать бы ее, милую, любенькую, со всеми косточками и потрошками, со всем сокровенным, нечеловеческим, потусторонними искорками её хрустеть, интеллигентски-смущенно причмокивая под Am F C E, запивая русской водочкой - вот это была бы гармония мира, и солнышко ясное взошло бы над сущим, и радуга раскинулась бы - над боем, над прахом, над кладбищем....

URL записи

14:34 

Фердинанд Касачужица
"Различивший хоть слово - спасён"
03.10.2010 в 09:14
Пишет Фертикультяпистофф:

письма в небо

Курю в форточку. Осень, стылая , мокрая, дует на меня холодом, и я отвечаю ей никотиновым выхлопом. Я гляжу в пустые глазницы окон дома напротив и задаю вопрос этой непознаной жути- почему вот так??? Почему не отпускает? Второй год пошёл, а НИЧЕГО не меняется!!

Вот ты живёшь с Человеком, отдаёшь всего себя, НИЧЕГО не требуя в замен.. потому что любишь и всё.

И вы оба до сих пор не верите, что всё о чём мечтали, вот оно, это можно потрогать, попробовать на вкус, это реально и это теперь ВАШЕ и ничьё больше.

А потом он просто уходит, туда, откуда уже не возвращаются...Утром он, как обычно, щёлкнул тебя по носу, произнеся " до вечера, балбес", а потом..потом..ты до сих пор ждёшь этого вечера..вот так, стоя у окна..

Первую неделю ты напиваешься до беспамятства, чтобы сдохнуть
и ничего не чувствовать, но становится лишь хуже.. ночами ты льешь пьяные слёзы, орёшь в подушку, срывая голосовые связки. Ты, наивная душа, полагал, что главное пережить первые пару недель, а потом, СО ВРЕМЕНЕМ, полегчает..

Ни хрена подобного!! Время не лечит, оно лишь загоняет боль в глубь сердца и, со временем, ты к ней просто привыкаешь. Это как заноза.. она гниёт внутри, постепенно разрушая организм, но извлечь её у тебя нет ни сил, ни желания, это уже часть тебя…

Тебя рвет изнутри всего, у тебя ломка, не поэтическая эта, с заламыванием пальцев, а самая настоящая, блядь, ломка!

Ты как зомби бродишь по ночным улицам, не замечая прохожих, и не замеченный ими.. никто не знает, что творится у тебя внутри.. Ведь это когда роняешь на пол стакан или тарелку, раздается громкий стук. Когда разбивается стекло или со стены падает картина, это производит шум, а когда разбивается сердце, оно разбивается бесшумно.. не заметно для окружающих..Казалось бы, должен был раздаться невероятный грохот.. Но нет, это происходит в тишине, а так хочется, чтобы грянул гром, который отвлек бы тебя от боли.

Но если звук и есть, то он внутри. Крик, который никто, кроме тебя, не слышит. Он такой громкий, что у тебя звенит в ушах и раскалывается голова. Это похоже — на огромное обезумевшее пойманное животное, ревущее и бьющееся в плену собственных чувств..

Ты устал..и пытаешься сжечь в своей душе все мосты, хотя понимаешь сам, что глупо это, что не забудешь ты его, даже если захочешь!!

А ты захочешь, знаю..

Сможешь? Да никогда! Будешь всю жизнь находить его в мелочах... вот незнакомый парень, с до боли знакомой, улыбкой; а из того окна доносятся звуки ЕГО любимой песни, а в соседнем подъезде недавно родился мальчишка, по имени Сашка..

А ещё ты почти каждый день встречаешь его мать, Анну Петровну. Ты опускаешь глаза и проходишь мимо, чувствуя вину перед женщиной, у которой ты отнял любовь её сына, да и его самого.. Помнишь что она сказала тебе на похоронах? "Ты - бездушная скотина, хотя бы попытался изобразить горе"..ты ничего ей не ответил тогда.. ей все равно не понять, что с каждой брошенной горстью земли сейчас закапывают и тебя, а мёртвые не плачут.

Ну как забыть? Ведь у вас с ним столько пережито, и плохого и хорошего, были и смех, и слёзы..и ненависть. Помнишь, тогда ты на собственной шкуре ощутил что означает поговорка:"от любви до ненависти.." Конечно помнишь..Но те два месяца расставания-ничто, по сравнению с тем, что он терпел твои странности, до последнего..

Ты никогда не забудешь его глазищи, в которых ВСЁ небо.. Ты всю жизнь будешь помнить как он корчил рожи, чтобы ты улыбнулся.. а когда у тебя случался очередной приступ истерии, он крепко прижимал тебя к себе и ждал пока ты выговоришься, выпустишь все свои сопли, он слушал и молчал..он молчал, а ты постепенно успокаивался, и замирал, чтобы слышать его дыхание, умиротворяющий стук его сердца.

Помнишь как он называл тебя? -Маугли..Он один знал как можно тебя приручить.

Только не будет больше этого, Ничего вообще больше не будет!!.

Ты только не забывай повторять себе это: три раза в день по чайной ложке натощак, главное не забывать...надо царапать острым когтем не затянувшуюся рану - пусть лучше болит, пусть зудит, пусть не проходит, только бы не забыться, не задохнуться ворохом воспоминаний, воспоминаний о бывшем и о непрожитом, воспоминаний, о которые ты запинаешься утром, еще не очнувшись от сна. А потом снова приходит боль, а за ней злость.. (на себя, за свою слабость и не умение взять себя в руки,и на него.. за то что приручил и бросил теперь одного) и становится легче..

Каждый понедельник ты твёрдо решаешь начать новую жизнь.

И по началу тебе это, вроде, удаётся. Ты трезвый, ты на работе, ты улыбаешься коллегам, шутишь в курилке, и даже назначаешь свидание симпатичному пареньку с местного сайта знакомств. До среды ты отвлекаешься, у тебя отчёты, бассейн и Костик, который приедет вечером.

Ты пытаешься убедить себя в том, что всё налаживается…и забываешься, и отдаёшься.

В четверг ты просыпаешься не один. Ну и как тебе? Да никак!!! Ещё вчера ты с трепетом готовился к встрече с ним, гладко выбрился и даже прибрал квартиру, избавясь от батареи пустых бутылок..

Да, вчера тебе было с ним хорошо. Наверное. А сегодня?? Сегодня ты смотришь на него лишь как на отработанный материал

А внутри расползается такое мерзкое, слизское ощущение..ощущение измены… И снова ненависть к себе стучит молоточком в мозгах..

А Костик же этот ни в чём не виноват, возможно, будь ты проще, у вас бы что-то и получилось. Он пытается тебя растормошить, болтает без остановки, строит какие-то совместные планы на выходные.. Но ты выставляешь его , ничего не объясняя.

Захлопываешь дверь, плюхаешься в любимое Санькино кресло, закуриваешь и снова молоточком - "почему я до сих пор не выбросил эту развалюху? Вечером надо избавиться от него"..

НО вместо того чтобы избавиться от всего, что напоминает о нём, вечером,после работы, ты заезжаешь в алкомаркет, где с тобой здороваются уже как с родным, ты покупаешь одну, нет две, а чёрт с ним, три бутылки и, по привычному маршруту, домой, в свой мир, в свою вселенную, в ЕГО любимое кресло..где никто не будет мешать..ты потушишь свет, включишь музыку и откупоришь бутылку

"
Манекенщицы с мёртвыми лицами

Рассуждают о мире искусств,

А я ребёнок-даун, позор семьи,

Мне не хватает человеческих чувств.

Мою резиновую шею нелегко сломать,

У меня уже нет ничего, что ты бы мог отнять."


P.S.
Сегодня воскресение..и ты опять попытаешься завтра стать собой..


P.
Р.S. в очередное,82е завтра…



URL записи

14:31 

Фердинанд Касачужица
"Различивший хоть слово - спасён"

14:05 

Фердинанд Касачужица
"Различивший хоть слово - спасён"
14:02 

Фердинанд Касачужица
"Различивший хоть слово - спасён"

13:52 

Фердинанд Касачужица
"Различивший хоть слово - спасён"
Москва. Зима. Холодно.
Маленький мальчик выходит во двор поиграть.
Ему скучно, никого нет, у него новый мячик. Неосторожный удар и, к его ужасу, мячик летит и попадает прямо в подвальное окно дворницкой. Из дворницкой выскакивает огромный дворник в тулупе, ушанке, сапогах, бежит за мальчиком с диким ревом. Бедный мальчик убегает и думает: "Боже мой! Зачем же я вышел в пустой двор с новым мячиком? Лучше бы я сидел дома и читал своего любимого писателя Хемингуэя!"
Куба. Жара. Плантация сахарного тростника.
Хемингуэй сидит в баре и пьет шестой или седьмой по счету двойной замороженный "Дайкири" без сахара и думает: "Боже мой! Какой же я стал серой личностью! На той Кубе, в том всемирном вердикте, с этими актрисами. А эти китаянки, которых мне вчера прислали?!! Я живу какой-то странной, бессмысленной жизнью. Я исписался! А в это время мой друг Жан Поль Сартр в Париже творит философию будущего века, он создает экзистенциализм, у него есть идеи, ему есть для чего жить!"
Париж. Осень. Кафе.
Писатель Жан Поль Сартр сидит над одиннадцатой чашкой крепкого черного кофе и думает: "Боже мой! Зачем я живу? Я сочиняю, высосанную из пальца, бессмысленную философию, я пытаюсь применить к этой высушенной теории живую литературу, в то время, как в далекой тоталитарной России великий писатель Андрей Платонов сочиняет настоящую литературу, которая останется в веках!"
Москва. Зима.
Писатель Андрей Платонов в тулупе, ушанке, сапогах бежит по двору за мальчиком Васькой Аксёновым и кричит: "Догоню - убью!"

13:52 

В память о Смоляковой.

Фердинанд Касачужица
"Различивший хоть слово - спасён"
"Писарь возжигаше!!"
"учи старОсловенской!"
"В Козельск, зверюго!!"
"Тема персей раскрыта!"
"Сие творение смердит, а писарь охальник."
"Буквицы сии зело многочисленны, при том тяжек труд разбирать."
"Люди лепо глаголют!" (каменты рулят)
"Да воспомянуту быти!" (в мемориз)
"Главою бил о сруб светлицы"

"Тьма буквиц!"
"Боян!"
"Летопись не читаше, но бояре глаголют - не лепо!"
"Писарь - адской диавол!"
"Писарь - пий отраву!"
"Пошто вы травише?"
"Писарь, строчи пуще, ибо зачтется."
"А кто допрежь да понеже - суть содомиты поганые."
"Промеж дюжины."
"Занесть в летописи!"
"Зело забавлявше, через то сверзише с седалища под трапезу."
"Мочи нет боле!"
"Мочи нет боле, ибо псалом!"
"Во полымя!"
"Писарь, паки твори!"
"Смехот не сдержати"
"Возхохотамше под лавкою"
"ТЕМА ПЕРСЕЙ НЕ РАСКРЫТА!!!!"

13:49 

Фердинанд Касачужица
"Различивший хоть слово - спасён"
13:46 

Фердинанд Касачужица
"Различивший хоть слово - спасён"
КРАТКИЙ КУЛУАРНЫЙ СЛОВАРЬ ПЕРСОНАЖНОЙ ТЕРМИНОЛОГИИ ИНСТИТУТА КНИГИ А.Ф.ГАВРИЛОВА

Вспомогательные котики - второстепенные персонажи, которых автору очень жалко, потому что им скоро подыхать.
Муму - барышня, которую автор любит обессловесить для пущего подчеркивания ее неземной сущности: "...одними глазами прокричала", "...выдала себя воплем трепещущих пальцев" и т.д.
Дрочилово для девочек - гипермаскулинный, сверхинтеллектуальный, мегазамкнутый, невыносимо сложный, совершенно бесстрашный, с тщательно скрываемой страшной тайной прошлого дважды разведенный миллионер лет тридцати восьми.
Дрочилово для мальчиков - персонаж женского пола.
Николенька - русский интеллигент, духовный и страдающий .
Ребенок Розмари - детский персонаж, которого автор описывает как исчадие ада (и сам, кажется, боится).
Пиздобудда - велеречивый гуру, устами которого автор произносит длинные философские монологи.
Существо с ебалом - персонаж, нетривиальные черты лица которого автор особо любит описывать: "...побелел своим красивым, мужским лицом", "...на его лице с чувственными бровями шелохнулись дикие, но элегантные усы" и т.д.
Данко - либеральный журналист.
Стойкий Оловянный МНС - советский интеллигент с низкой зарплатой и твердыми принципами.
Приблудный боцман - персонаж, который в повествовании нахер не нужен, но зато подает реплики и живет телесным низом.
Теплая сися - материнский, опекающий других героев женский персонаж.
Муся Коган - женский персонаж с героическими порывами.
Инфернальный свиноёб - персонаж, которого автор делает ответственным за все мировое зло.
Урод с цветами - положительный мужской персонаж, полный романтических побуждений.
Урод с гандоном - положительный мужской персонаж, полный эротических побуждений.
Урод с мыслёй - положительный мужской персонаж, полный интеллектуальных побуждений.
Анжелика Пыпкина - гламурная девушка из низов.
Одноклассник - менеджер младшего звена.
Тёлочка - нормальный женский персонаж, живой и обаятельный. В русской литературе не встречается.
Егорка - представитель русского народа, каким он является воображению автора.
Нервный суслик - тревожный персонаж, легко впадающий в истерику.
Суслик кучерявый - затейливый, остроумный, эмоциональный, всеми любимый персонаж, которым автор очень хотел бы быть.
Дзе - представитель национального меньшинства, используемый автором для пущего комизма. Также: говорящая собачка, говорящий кактус и т.п.
Эрофюрер - представитель власти, которого автор любит.
Говнофюрер - представитель власти, которого автор не любит.
Чапаев - утопленник, морской Царь, крупная говорящая рыба и т.п.
Вася на подсосе - персонаж, которого автор использует, чтобы как-нибудь стимулировать к деятельности других утомленных персонажей.
Гроб повапленный - персонаж, в которого автор вложил много красивостей безо всякой пользы для повествования.
Персонаж типа Гаврилова - персонаж типа директора Института книги А.Ф. Гаврилова.

Отлично, отлично же.
Мамлеевского, кстати, пяточки определил как "Николеньку - инфернального свиноурода с мыслёй".

Коробка-комната Даниила Ликратова

главная